第420章 假面

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鲜血从阿加菲亚额头的伤口流进嘴角，她伸出舌头舔了一下，咸腥的铁锈味在口腔里弥漫开。她看着卢卡申科痛得抽搐扭曲的脸和迅速肿胀变形的手腕，深陷的眼窝里掠过一丝极其复杂的光芒，混杂着遗憾和一丝……愧疚？

“可惜了……” 她喃喃道，声音轻得像叹息，随即又恢复了那种令人心寒的平静，“走吧，卢卡申科同志。我把一切都告诉你。所有。”

回程的车厢里弥漫着沉默、血腥味和浓重的疑云。年轻警官伊戈尔开车，卢卡申科和阿加菲亚并排坐在后座。卢卡申科左手托着剧痛肿胀、已经用简易夹板固定的右手腕，冷汗浸湿了他的鬓角。他鹰隼般的目光却依旧死死盯在旁边阿加菲亚的身上，仿佛要将这具苍老躯壳彻底看穿。

“为什么寻死？” 卢卡申科的声音沙哑，打破沉寂。海风拍打着车窗，呜咽如同鬼哭。

阿加菲亚侧头看着窗外飞速掠过的、被冰雪覆盖的荒凉针叶林，沉默了很久。车窗玻璃映出她布满假皮和血污、却异常平静的倒影。“我说过了，” 她的声音平静无波，“我活着，只为了完成那一件事。现在，做完了。不想活了。”

“你身上藏着不少秘密。” 卢卡申科紧盯着她车窗上的倒影，捕捉着她脸上每一丝细微的变化。

“哦？怎么说？” 阿加菲亚依旧看着窗外，声音没有起伏。

“杀女儿女婿时，你冷静得像块冰。在你丈夫坟前，你却像变了个人。” 卢卡申科的目光锐利如刀，“还有，你刚才在车上……” 他顿了顿，似乎在组织语言，目光扫过阿加菲亚沾血的手，“给我整理衣领领口？强迫症？可你家里衣柜里的那些过季衣服，叠得乱七八糟，全是褶皱！” 他突然倾身向前，不顾右手的剧痛，带着巨大的压迫感逼近阿加菲亚，声音压得极低，带着一种穿透性的力量，“你到底是谁？！”

车厢内的空气仿佛瞬间凝固了。只有引擎的轰鸣和海风的呜咽。

阿加菲亚缓缓地、缓缓地转过头。她没有看卢卡申科，而是挺直了那一直刻意佝偻的腰背。那一瞬间，她整个躯干的轮廓在厚重黑裙下发生了微妙的变化，不再是衰老的松弛，而显出一种异常的挺拔。她抬起头，浑浊的眼珠在昏暗的车厢光线里，似乎有某种东西在剥落。在她骤然收缩的瞳孔倒影里，卢卡申科清晰地看到，那原本苍老干瘪的嘴唇，极其缓慢地向上弯起一个冰冷的弧度。

一个年轻女人的声音，清亮、冰冷、带着一丝不易察觉的嘲讽，从阿加菲亚的喉咙里流淌出来，彻底取代了那砂纸摩擦般的苍老：

“还有细节你怎么不说呢，卢卡申科同志？”

卢卡申科的呼吸骤然停止，全身的血液似乎都涌向了大脑。

“什么？” 他的声音干涩。

阿加菲亚——或者说，占据着这具躯壳的存在——微微侧过脸，那双浑浊的眼睛此刻却像深潭般幽暗，直直望进卢卡申科漆黑的眸子里，嘴角的弧度带着一丝残忍的戏谑：

“你在坟地拉住我的时候……应该发现了吧？我的腰，” 她的声音刻意放慢，如同冰冷的蛇信舔过耳膜，“纤细紧致……可不像个老太太吧？”

卢卡申科的脸色瞬间变得惨白如纸，额角的冷汗涔涔而下。记忆碎片在剧痛和震惊中疯狂闪回——墓地里那不顾一切的自杀扑撞，他箍住对方时手掌下那异常柔韧紧致的腰肢触感，完全不符合一个老妪应有的松弛……所有被忽略的违和感，此刻如同冰冷的钢针，狠狠刺穿了他所有的判断！

“没错，” 镜中倒影里的女人，声音彻底褪去了伪装，平静得像在陈述一个与己无关的事实，“我根本不是阿加菲亚·彼得罗夫娜。”

审讯室的强光灯再次无情地亮起，如同手术台上的无影灯，将每一个角落都照得纤毫毕现。卢卡申科和奥尔加坐在桌子对面，脸色凝重得如同冻土。桌上的录音笔闪着微弱的红光。坐在他们面前的，已经不再是那个佝偻、苍老的阿加菲亚。

她向后靠在冰冷的金属椅背上，姿态放松，甚至带着一丝奇异的慵懒。惨白灯光下，那张布满皱纹、沾着干涸血污的脸，此刻却透出一种与年龄极不相称的平静轮廓。她开口，声音清亮、平稳，彻底剥去了维堡口音的苍老伪装：

“真正的阿加菲亚·彼得罗夫娜在哪？” 卢卡申科的声音低沉紧绷，每个字都像从牙缝里挤出来。

“死了。” 年轻女人回答得干脆利落，嘴角甚至勾起一个细微的、冰冷的弧度。

“你杀了她？” 卢卡申科身体前倾，目光如炬。

“不。” 她微微仰起头，让刺眼的灯光直射在她脸上，那层精心描绘的衰老假皮在强光下显得更加怪异。她的声音低沉下去，带着一种沉重的疲惫，“但我亲手埋了她。”

“埋在哪了？” 卢卡申科追问，心脏在胸腔里沉重地撞击。

“郊外墓地啊，” 女人歪了歪头，动作带着一种年轻人才有的随意，与她脸上的“衰老”形成诡异反差，“我们刚刚去的那里。格里高利·彼得罗维奇的墓。下面埋的，从来就不是他。”

“格里高利的墓是空的！我们只找到了骨灰坛！” 卢卡申科猛地站起，拳头砸在桌面上，震得笔筒跳起又落下。

年轻女人看着他，深潭般的眼眸里没有任何波澜：“你怎么就确定……那骨灰坛里的，是格里高利呢？”

卢卡申科的瞳孔骤然收缩，像被针扎了一下：“你说什么？！”

“我说，” 女人慢条斯理地整理了一下被手铐磨得发红的手腕，动作带着一种刻意的优雅，“我把阿涅西雅婆婆……阿加菲亚·彼得罗夫娜的骨灰，放了进去。放进了她丈夫那个空着的墓穴里。”

死寂。只有电流通过灯管的微弱嗡鸣。

“到底怎么回事？” 卢卡申科的声音嘶哑，重新坐回椅子，巨大的疲惫感席卷而来。他看了一眼墙壁上巨大的、褪色的“坦白从宽”标语。

年轻女人也顺着他的目光看了一眼那标语，脸上没有任何表情。她重新坐正，目光仿佛穿透了审讯室惨白的墙壁，投向遥远的、风雪弥漫的过去。

“重新介绍一下，” 她的声音清晰地在寂静中响起，“我叫娜杰日达·伊万诺娃。我是个孤儿。”

“十五岁那年冬天，雪下得很大，维堡的街道冻得像铁板。我蜷缩在‘圣光’儿童福利院后门结冰的台阶上，数着手背上冻裂的伤口。十五岁，太大了，没人愿意收养一个浑身是刺、眼神像狼崽的拖油瓶。” 她的声音很平静，像是在讲述别人的故事。

“‘吃糖吗？’一个声音在头顶响起。我抬头，看见一个佝偻着背的老太太。她就是阿加菲亚·彼得罗夫娜。十年前的阿加菲亚。‘我已经十五岁了，’ 我硬邦邦地回答，‘早就不信什么好心人，也不稀罕一颗糖。不用可怜我。’”

“‘我不是可怜你，’ 她掰开我冻得发紫、攥得死紧的拳头，把一颗廉价的、包装纸都磨破了的硬水果糖塞进我手心，‘老太婆牙疼，吃不了甜的。’” 娜杰日达的嘴角似乎动了一下，像是在回忆那颗糖的味道，“那颗糖，最终还是进了我的嘴巴。甜得发腻，带着一股劣质香精的味道。后来我才知道，阿婆的女儿叶卡捷琳娜不久前刚去了莫斯科，连婚都是在莫斯科结的，嫁了个据说很有本事的男人，安德烈。她总在黄昏时去维堡港的海堤上散步，就是在那里捡到了我。”

“‘小娜佳，’ 她总这么叫我。”

“‘阿涅西雅婆婆，’ 我总这样回她。”

“那时候她还住在维堡老城区一栋摇摇欲坠的木屋里，没搬去叶卡捷琳娜后来在郊外给她买的那个‘享福’的房子。阿加菲亚是个心软的好人，她让我住进了她家。那时候，她的丈夫格里高利·米哈伊洛维奇还活着。” 娜杰日达的声音第一次出现了一丝不易察觉的波动，眼神飘向审讯室冰冷的角落，仿佛那里站着两个温暖的影子，“他们对我很好……好到让我觉得，原来‘家’这个词，不是童话书里骗人的。”

“你说格里高利那时候还活着？” 卢卡申科打断她，眉头紧锁，“那他现在死了，墓为什么是空的？”

“别急啊，” 娜杰日达收回目光，重新看向卢卡申科，眼神恢复了那种冰冷的平静，“我慢慢和你说。”

“两年后，叶卡捷琳娜带着她丈夫安德烈回来了。她看见家里多了个我，连眼皮都懒得抬一下。在她眼里，我连空气都不如。叶卡捷琳娜在莫斯科赚了大钱，这次回来拖着一整箱现金——不是支票，是崭新的、散发着油墨味的卢布现钞，厚厚一摞一摞的，能把人眼睛晃花。” 娜杰日达的声音带上了一丝嘲讽，“她在外面人眼里‘孝顺’极了，这次回来就是要接父母去莫斯科‘享福’，离开这个‘乡下破地方’。”

“可搬家前一晚，他们吵翻了天。那声音，能把屋顶掀开。” 她的语速加快，眼神变得锐利，“一箱子钱直接从格里高利叔叔的房间里砸了出来！门板被撞得山响！花花绿绿的卢布钞票天女散花般飞出来，洒满了小小的、堆满杂物的堂屋！格里高利叔叔的吼声像炸雷，我躲在厨房门后都听得清清楚楚：‘我格里高利·彼得罗维奇活了六十岁，骨头缝里刻着‘诚实’两个字！我们老彼得罗夫家怎么养出你这种丧尽天良的东西？！拿着你的赃钱滚！马上滚！’ 阿加菲亚婶婶的哭声夹在中间，破碎得像摔在地上的瓷器：‘叶尼娅！我的叶尼娅！收手吧！妈陪你去自首！求你了！’”

“叶卡捷琳娜的钱不干净。老两口在维堡港码头干了一辈子力气活，格里高利叔叔是吊车工，阿婆在码头食堂做饭，他们的骨头和脚下的土地一样硬，刻着‘本分’两个字。叶卡捷琳娜当夜就走了，那箱子钱大部分被格里高利叔叔扔了出去，只剩下一些散落在角落。阿婆蹲在冰冷的地板上，一张一张地捡着那些散落的卢布，手指抖得厉害。我帮她捡，她却突然一把抓住我的手腕，力气大得吓人。她的眼睛红得像要滴血，死死盯着我：‘小娜佳，你说……人怎么会变成这样？’”

“我没回答。那晚之后，格里高利叔叔就病了。不是身体上的病，是心里的。他变得沉默，像被抽走了魂，整天坐在窗边那把旧摇椅上，盯着窗外灰蒙蒙的海港，一坐就是一整天，烟斗里的火早就熄了也不知道。阿婆也变了。她不再去海堤散步，而是整天坐在堂屋里那张嘎吱作响的桌子旁，一遍一遍地、用粗糙的手指抚摸着叶卡捷琳娜小时候唯一的一张照片——照片上的小女孩笑得无忧无虑，穿着洗得发白的碎花裙子，背景是维堡港的老灯塔。”

“三个月后，格里高利叔叔死了。死得很突然。早晨阿婆喊他起来喝燕麦粥时，发现他直挺挺地躺在床上，嘴角带着一道已经干涸发黑的血痕。医生来了，翻翻眼皮，听听心跳，说是突发心梗。下葬那天，叶卡捷琳娜没回来，连个电话都没有。阿婆一滴眼泪都没掉，只是死死盯着那口薄木棺材，直到最后一铲冻土彻底盖住它，把格里高利叔叔留在了索洛维茨基岛墓园那冰冷的角落。”

“可第二天，” 娜杰日达的声音陡然变得冰冷刺骨，眼神锐利如刀，“那座新坟就空了。”

“空的？” 卢卡申科屏住呼吸。

“棺材还在。尸体没了。” 娜杰日达的嘴角勾起一个残酷的冷笑，“阿婆一个人站在那个空荡荡的土坑前，寒风卷起她灰白的头发。她先是愣了很久，然后……突然笑了。那笑声干涩、嘶哑，像夜枭的悲鸣，在空旷死寂的墓园里回荡。我站在她身后几步远的地方，浑身冷得发抖，不是因为寒风，是因为……我看见了。” 她的目光仿佛穿透了时空，带着彻骨的寒意，“就在那座空坟的墓碑后面，雪地上，扔着一个烟头。金色的滤嘴，很高级的那种。和叶卡捷琳娜这次回来抽的那种……一模一样。”

“后来，阿婆还是收拾了行李，带我搬去了叶卡捷琳娜在郊外买的房子。城里的日子和维堡老港完全不同。汽车喇叭声从早响到晚，邻居们穿着光鲜，说着我们听不懂的时髦话。阿婆经常站在那个宽敞却冰冷的阳台上，望着远处莫斯科方向的高楼轮廓发呆。我走过去，听见她低声自言自语，像梦呓：‘格里沙以前总说……等叶尼娅出息了，就带她去莫斯科看看红场……’”

“那时候，我已经十八岁了。我不想继续麻烦阿婆。也可能是因为这房子是叶卡捷琳娜买的，每次想到这个，我心里就像吞了只苍蝇。” 娜杰日达的声音带着一丝自嘲，“我在维堡市中心的‘北方’便利店找了份夜班工作，包吃住。一边打工，一边偷偷攒钱参加夜校的自学考试。阿婆也没闲着。她受不了整天待在那个‘金丝笼’里，就在小区门口支了个小小的摊子，卖她自己腌的酸黄瓜、渍蘑菇和熬的蓝莓酱。她的手艺是维堡老港一绝，渐渐有了些老主顾，大多是念旧的老人。我每周唯一的休息日都去帮她收摊，给她揉揉被寒风吹得僵硬的肩膀，日子就这样一天天、麻木地过下去。”

“但我后来发现，阿婆变得不太对劲。” 娜杰日达的声音低沉下去，带着压抑的痛苦，“她常常忘记收钱，有时对着空荡荡的客厅角落自言自语，喊‘叶尼娅’。仔细想想，是从叶卡捷琳娜上次回来之后开始的。邻居们说叶卡捷琳娜那次回来带了很多外国香水巧克力，挨家挨户送，让邻居们多照顾她独居的母亲。大家都夸她有孝心，说阿婆有福气。我当时以为阿婆只是年纪大了，有点糊涂了……” 她抬起头，深潭般的眼睛直视卢卡申科，里面翻涌着巨大的痛苦和悔恨，“现在想想，我真蠢！蠢透了！”

“你发现了什么？” 卢卡申科停下笔，紧紧盯着她。

“卢卡申科同志，” 娜杰日达的声音带着一种灵魂被撕裂般的颤抖，“你说……人怎么能狠心到这种地步？对自己的亲生母亲？”

“你是说叶卡捷琳娜？” 卢卡申科的声音也绷紧了。

“你们不是想知道格里高利叔叔的尸体在哪吗？” 娜杰日达猛地抬起头，那双年轻的眼睛里燃烧着地狱般的火焰，直直射向卢卡申科，“去阿婆的老屋看看吧！她维堡老港那栋木屋！去撬开她卧室地板！第三块木板！是空心的！”

卢卡申科猛地站起来，椅子腿在水泥地上刮出刺耳的噪音。他抓起对讲机，声音急促而有力：“所有人！目标维堡老港区，灯塔街七号！封锁现场！技术科带破拆工具！立刻！”

警车再次撕裂维堡的黄昏，朝着破败的老港区疾驰。这一次，娜杰日达也被带上了。她坐在后座，双手戴铐，脸上残留的假皮和血污让她看起来像个破碎的玩偶。窗外是熟悉的、飞速倒退的破败街景——剥落的油漆、生锈的伏尔加汽车残骸、歪斜的木质招牌。空气中弥漫着海水的咸腥和废弃机油的混合气味。

灯塔街七号。那栋在寒风中摇摇欲坠的旧木屋，像一个被遗忘的幽灵。警察迅速拉起了警戒线，刺眼的蓝红警灯旋转着，将斑驳的木板墙涂抹上诡异的色彩。邻居们从低矮的窗户后探出惊惧好奇的目光。

娜杰日达被两名警察押着，站在散发着霉味和灰尘气息的卧室中央。就是这里。阿加菲亚婶婶曾经夜夜独坐垂泪的地方。她的目光死死盯住靠墙位置的地板。那里的木板颜色略深，边缘的缝隙似乎也更大一些。

“那里。” 她抬起戴着手铐的手，指向那块地方，声音嘶哑，手指不受控制地微微颤抖。

技术科的警员拿着撬棍和锤子上前。沉重的工具抵住了木板边缘。卢卡申科站在娜杰日达身边，呼吸粗重，锐利的目光在娜杰日达惨白的脸和那块可疑的地板之间来回扫视。

咚！咚！咚！

撬棍撞击木头的声音在死寂的房间里沉闷地回荡，每一下都像敲在人的心口上。木屑飞溅。嘎吱——令人牙酸的木头撕裂声响起。

那块深色的木板被撬棍猛地撬起！

一股浓烈到令人窒息的恶臭，如同积压了十年的腐败沼泽被瞬间揭开，混合着泥土、朽木和某种难以言喻的甜腻腥气，猛地从那个黑洞洞的缺口里喷涌而出！瞬间灌满了整个房间！几个靠近的警察猝不及防，被这地狱般的气味呛得连连后退，捂住口鼻，发出剧烈的干呕声。

卢卡申科强忍着胃里翻江倒海的恶心和生理性的眩晕，屏住呼吸，掏出口袋里的强光手电，一道刺目的光柱猛地射向那个深不见底的黑洞。

光柱刺破了地窖般的黑暗。

首先看到的，是散乱的、沾满深褐色污迹的……卢布钞票。不是新钞，是早已停止流通的、印着镰刀锤子和列宁头像的旧卢布！厚厚一沓一沓，铺满了坑底，像一层腐烂的落叶。

接着，光柱向下移动，穿透纸币的缝隙，照亮了坑底。

一副扭曲的、覆盖着泥土和霉斑的人类骸骨蜷缩在那里。空洞的眼窝向上凝望着，下颌骨以一个极其痛苦的角度张开着，仿佛在无声地呐喊。破烂的衣物纤维粘在森白的骨头上，依稀能辨认出是码头工人常穿的粗帆布工装。

骸骨扭曲的手指间，死死抓着一张同样沾满污迹的纸片。手电光下，纸片上的字迹虽已模糊，却依旧能辨认出几个触目惊心的词：

“……赃款……人命……灭口……叶卡捷琳娜……”

骸骨旁边，一个早已锈蚀变形的金属烟盒半埋在泥土里，盒盖上模糊地刻着一个花体字母“A”——安德烈这个名字的首字母。

哐当！

卢卡申科手中的强光手电，脱手掉在了腐朽的木地板上。刺眼的光柱歪斜着，照亮了墙壁上圣像中圣母悲悯的双眼，也照亮了他瞬间失去所有血色的脸。房间内只剩下此起彼伏的、压抑不住的干呕声，和那浓得化不开的、沉淀了十年的死亡气息。